从长江南背过湘江南，要多少人才能背到云南？你们怎么能这样？不能这样啊，这是书。”
迷龙轻轻地捅我：“卡住啦？脑袋瓜子烧掉啦？”
我：“关你屁事。”
我轻轻地摸索着我的枪，但我知道我不可能用点四五的子弹止住这样叫我脑袋快要炸掉的念叨。
这是书。小疯子说。没错，这是书。他这样的人。面黄肌瘦形如活鬼，背着沉重的书捆，被饥荒和战乱追逐。
我和阿译，我们俩看着那个瘦骨伶仃的长衫家伙，那个背着一道书墙，已经跋涉过不知道多远路程的家伙。
他看起来像再多走一步就要死掉，但他一直走出我们的视野。
我：“妈拉巴子。”
阿译：“…嗯，妈拉巴子。”
我和我目不识丁的人渣朋友们一起无情地嘲笑着他们——他们自以为他们在抢救什么？我恶毒地笑着，心里一边淡淡地泛着酸楚。
我呆呆看着眼前的小书虫子，他仍然在那里激烈地说着他的车轱辘话，他已经愤怒若此。他找不到更多的词汇来表达他的愤怒。和这些书的重要。
书虫子：“都是书全是书。中国人有想过的，中国人不能不想。我们不能光打仗。打完了就变成白痴。我们还要走下去的呀，带着书，想着走着，我们不想我们就完啦，我们不走我们就完啦，书怎么能扔在这，会被日本人烧了的…”
我父亲，他看到了希望，于是他用咳嗽和浓重的喉音来为书虫子帮腔，尽管他和书虫子完全不是一个逻辑。
我父亲：“都是孤本！”
书虫子倒卡壳了，他愣了一下：“孤本？”
我父亲便再次强调：“是孤本！”
我：“…见鬼的孤本。”
书虫子立刻为自己找到了出路：“孤本可以再印啊，打完了仗再印出来大家就都可以看到啦，就不是孤本啦。”
我小声地向他嘀咕：“…你懂个屁。孤本可以给他见鬼的该死的狭隘的占有的快乐…”
书虫子挠了挠头：“我不懂。”
我只好向自己嘀咕：“活人看着自己殉葬品的快乐。”
死啦死啦放弃了听我们争论，他掉头走开。
死啦死啦：“带上书。”
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